Предлагаем читателям поэтические эксперименты прозаика Владимира Моржа. Все стихи даны в авторской редакции.
*Редколлегия сайта не всегда разделяет позицию публикуемых авторов.

ПЛАЧИ

Плач по потерянному раю

Разбудил чуть свет селения порядок.
Выйду и увижу (безнадёжно, грустно),
беспорядочный развал лачуг, землянок,
поле ржи, морковки и капусты.

Вижу, что выходят люди на работы,
путаясь в заплатанность одежды,
я уверен – быт народ испортил,
беспросветна жизнь и без надежды.

Вспомню чистоту озёр и свежесть ветра,
ароматы трав, цветов, прозрачность речек,
вкус барана горного на вертеле
(гадок суп из грязных и больных овечек)...

А какие фрески покрывали стены –
там охота, воля, сила, буйство!
А теперь – рисунки безыдейны,
растеряли настоящее искусство!

Раньше нам подмогой – благородный камень,
а теперь – здоровью вредное железо,
смог печей и отрубную пыль глотаем,
от которых слабость и болезни.

А под сводами меня бы слушали...
Не очаг там, а костёр там щедрый!
Раньше было, безусловно, лучше!
Как вернуть тупой народ в пещеры?

Июнь 2013

Стенания автора после изнасилования редактором

Трудно вставать в выходной и об этом всё время жалеть,
маршрутиться, протискиваться сквозь иссечённое ливнем утро, –
слова перестали складываться, как это нужно мне,
и стали ложиться так, как это нужно кому-то.

Править текст на мокром, чтоб журнал не потерял лицо,
и слышать шутку, мол, сойдёт на этом историческом этапе...
А Бог кое-как выжал застиранное серое бельецо,
развесил мокрым, и с него капает, капает, капает...

май 2010

Стенания на редакционное задание

Туман словес и вязких штампов штаммы,
над взгугленными строками – гугня,
витает призрак дортуарной дамы,
лишь серы не хватает и огня.

Раскрашиваю, взяв азотнокислый барий,
чуть-чуть железных стружек и крахмал*,
и славно отработал абортарий,
есть плод, что из себя я выжимал.

Без крика, шевелений, будто спит,
не нужен формалин, когда есть спирт:
изображаю из себя жреца.

Огонь (поджечь для благовоний мирт)!
Супонь (хомут-то не реален, вирт)!
И за здоровье выпить. До конца.

Декабрь 2015

* Состав бенгальского огня

Стенания тополиного пуха

Экзофтальмный фонарь,
собирается тут мошкара,
garbage time* – для меня, для игры – лишь пустышка,
пух я, квазибунтарь,
пролетела игра,
плод отброшен, лечу я то выше, то ниже, то выше.

Всё, закончен полёт,
тут бликует, как звёзды, асфальт,
тут и братья комком перемешаны с пылью,
тут беспечность влечёт,
тут ненужная рвань,
не живёт, не умрёт, шевелится бессильно.

Сдует ветер долой,
смоют начисто струи дождя
в преисподнюю, где и погибнем, спрессуясь и спрея...
Рай – в надежде глухой:
пух – ничто, приходящ,
может, брошенный плод прорастёт?
...и посеет?

июнь 2016
* время, оставшееся в уже явно решенной спортивной игре.

Сослагательный плач поэта об отсутствии вдохновения

Ничто не вечно, кроме злата...
А Муза даже на заказ
В витрине не покажет зада
И не отдастся хоть на час.

А как хотелось просто кинуть
В чехол гитарный меди горсть,
Купить бы скрипт у сисадмина,
Из недр Сети чтоб извлеклось.

И незачем бумагобденье,
Само б струилось сладкопенье,
И сразу наступила б сыть!

Но не фартит активной лени!
«Не продаётся вдохновенье»*!
А так хотелось бы купить!

Июль 2016
* А.Пушкин. РАЗГОВОР КНИГОПРОДАВЦА С ПОЭТОМ

Жара

Ещё неделя – останется кость и бивень.
От меня. Не выговорить: «Неужели не дож..?»
Где же ливень?
Или хотя бы дождь?

Лежу, язык на плече. Голая собака.
Смешно. Язык обратно. Зашёлся от хох...
Комп накалён. Жду знака.
Кондёр сдох.

И даже отключили воду холодную,
и последнее облачко низрину...
Хочу в стихию водную.
На льдину!

Лето 2016

Поэт и тема

На сайте-сцене, без намёка на скандалы,
небрежным жестом щедро гандикапля,
бросаю кость, и одураченному залу
достать придётся кролика из шляпы.

Цилиндр готов. Осталось на угодьях,
не очень соответствуя масштабу,
найти случайно меж пустопородья
ту тему-кролика и сунуть в эту шляпу...

Но гложет мысль, мол, найдена-де тема,
и быть придётся верным ей апологетом...
А если тут обратная система:
Находит тема нужного поэта?

Август 2016

Шагнуть...

Усталость, пыль и солнце во всё небо, –
достигнет лето уготовленных верей
и там уйдёт в сентябрь привычно и нелепо,
и даже бабьим станет в октябре.

Усталость, пыль и солнце во всё небо, –
как рыба, задыхаясь, доживу,
в теньке присяду на завалиночке лета
босые ноги пошло окуну в траву.

Тут отдохну, попью водички с газом,
вздохну, окину и не удивлюсь всему,
увижу что-то кроме горизонта, сразу
и тут же что-то безызвестное пойму.

Но если за пределом это лето остаётся,
кряхча, подняться и шагнуть в него придётся.

Август 2016
 

Плач не замечающего нюансов

Куда ни плюнь, – одна манера:
любовь и ревность, бог и чёрт,
истёртых рифм круговорот,
хореи, ямбы etc*.

Куда исчезла непохожесть?
Бесплотна ты, Мечта моя –
в стихах не видеть вторсырья;
о самобытности тревожусь.

Как ни крути, – одно и то же
из тем и стилей всевозможных, –
пииты пишут под шаблон!

И кто осмелится, итожа,
кричать: «С меня снимите кожу
за дерзость петь, как Аполлон!»

*  et cetera (и так далее, лат.)

Июнь 2015

Стенания неубранного с крыши института снега

Имманентный базис – серый купол,
матерью кормящей – небо для меня,
а оградой – ряд бетонных кукол,
солнечного дня боюсь я, как огня.

А вокруг – такая перспектива!
В бело-синеватом – сутолока крыш,
и морозец – смело герундивый...
Всеми падежами мир боготворишь!

Журналистам я авторитетен,
руки мне филологи возденут,
педагог во мне узрит зарю...

И, сорвавшись, как аплодисменты,
снежным комом осеню студента...
Он в ответ мне – альма-матерью!

Январь 2019

Плач по советскому таксомотору

О, племя циклопье, где старый советский задор?
Лишь мысли о прошлом теснятся в кюветах,
Забыт твой зелёный пронзающий взор.
Найти б Одиссея, призвать бы к ответу.

Дворцовая площадь, ещё не забыт дефицит!
Моё Царскоселье, деревня, ты всё-таки помнишь,
как вдруг на ходу вам циклопов сменили дельцы,
которые стали служить одиссеевой шелупони.

Брожу я и вижу за блесками глыб катаклаз*,
А Стрелка надулась хронической грыжей,
Мне б руку поднять и увидеть циклоповой зелени глаз,
Не жёлтую дрянь, что накапала сверху на крышу.

Август 2019

*Катаклаз — (от греч. katakláo — ломаю, сокрушаю) деформация и раздробление минералов внутри горной породы под действием тектонических движений.

Плач по долме

Это праздник: сходить на базар
виноградных высматривать листьев,
сторговаться при помощи чар
за баранину монополиста.
Прикупить потрошково добро
(ведь варить на курином бульоне),
базилик, мяту, кинзу, укроп,
и – для соуса – банку мацони.
И на медленно-тихом огне,
потихоньку в кастрюле-темнице,
там, в бездонно-густой глубине
долго будет бурчать и томиться...

Но – диета...
Болезней – клейма...
Только снится в тарелке долма...

Сентябрь 2019